Olimpia manchuela,
Tierra y Afrodita sin dueño.
Manto de trigo y amapolas.
Sobre el Monte Olimpo,
sueños en blanco y negro.
Creyó ver a Mathiessen
entre caminos de piedras
y sendas de polvo llenas,
llegó a lo alto del monte Etna,
al Santo, sobre una cueva.
Martín Luis Guzmán, dicen, escribió sobre una cruz enrejada,
y un calabozo
y un nombre, sin vida y sin olvido,
protegido por los tordos que sin cesar pían en el camposanto.
A Saint-Exupery se le vio llegar en la fiera tormenta,
trazando surcos con granizo.
Truenos desgarrando las entrañas del mundo,
enderezando los tallos amarillos.
Recogiendo los granos del olvido.
Cortazar estuvo siempre en la trastera, en la placetuela, en el campanario,
y en la era, conversando con horcas, rastrillos, aventadoras y peces de trigo.
Y también en la tela, en un paisaje bordado con hilo de seda
y unas iniciales
¡cuántas historias bordaste en tela!
Wolfe pintó en texturas y cencerros mitos y ritos,
y vino con Julio Caro Baroja, con musas y Eros
a cerrar el pasado. Desde entonces,
habitamos museos y archivos.
Wallraff, mozo en casa,
compartiendo talega y botillo
en perol tiznado con patas,
en común, gachas de harina almortas,
en estío.
Orwell, historia mil veces contada
por una voz que no olvido.
Un día…
entonces…
me acuerdo…
Un reloj de bolsillo parado,
devuelto por los que, sin vida, le tiraron al camino
Borges cantó a las mozas
en las paredes blanqueadas con escobas de ciacillo.
Escribió en azul.
Poetas escondidos tras terrones y azadones
que chocan en el risco.
Domingo de Ramos.
Faldiqueras,
bajo enaguas, sayones y mandiles negros.
Tras los rastrojos de cinas de haces
y las espigas al cielo,
costales, rubios hilos de pita,
albardas, rosquillos
y tinajas vacías,
se escondió Barthes.
Nueve musas
y ninfas segadoras,
en la lumbre
de invierno
me contaron la historia
de la Olimpia manchuela.
Entre las ascuas que
ardieron mis ojos.
Con Sorela,
lo he revivido.
Rosa de Bustos
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